Slipperypond - Una nicchia vuota

La dotta e arguta penna del Feroce Direttore ci ha introdotto in un viaggio per i luoghi del petting della città di Dante, regalandoci osservazioni a un tempo emozionanti e istruttive.
In qualità di Responsabile della Sezione Esteri della redazione, mi sento in dovere di dar voce a chi, come me, ha scoperto le meraviglie del petting (più o meno spinto) lontano delle bellezze artistiche del centro storico cittadino. Così facendo rischio, evidentemente, di snaturare l’operazione in questione, elidendo dal binomio “petting & cultura” l’elemento culturale.
Il Direttore, spero, non me ne vorrà: si sa che noialtri di campagna siamo gente semplice, e la cultura la chiamiamo curtura, ne parliamo come di un oggetto misterioso e astratto e la lasciamo fare a Piero Angela.

E dire che da noi una splendida Villa Medicea (progettata da Giuliano da Sangallo su commissione di Lorenzo Il Magnifico, abbellita da pregiati affreschi del Pontormo e ceramiche del Della Robbia) avrebbe teoricamente offerto con il suo ampio e verdeggiante giardino un luogo ideale per il pomicio. Dico teoricamente, perché poi di fatto nessuno ci andava al fine di limonare: troppo scontatamente losco? Troppo affollato di famigliole felici? Chissà.
Sta di fatto che per noialtri cresciuti nel Contado, il luogo privilegiato per ciuccioni in apnea e tremebondi palpeggiamenti era il locale cinema. Si sa, il paese è piccolo e la gente mormora, e pomiciare in pubblici giardini esponeva al rischio agghiacciante di farsi beccare da genitori, parenti, vicine di casa, ex maestre delle elementari, suore del Sacro Cuore, informatori della mamma di varia natura e provenienza. D’altra parte, è anche vero che tutti sapevano che lo spettacolo domenicale delle 2 – si proiettasse Ghost o Vacanze di Natale ’90 – era deputato al pomicio forsennato degli adolescenti della locale scuola media. Il cinema era per di più adiacente alla parrocchia, ciò che elevava all’ennesima potenza il gusto dolceamaro del peccato. Le pratiche da boudoir da cui noi adolescenti improfumati e con maglioncini stirati di fresco ci lasciavamo rapire erano tuttavia tollerate dalle autorità, che tutt’al più cercavano di fomentare qualche senso di colpa con occhiatacce, colpi di tosse, mezze frasi e frecciatine trasversali. Ma se Dio vuole, la cupa pressione dell’oscurantismo della Chiesa Cattolica cedeva docile alla fiera contropressione degli ormoni imbizzarriti e delle irresistibili curiosità alimentate dalle pagine dei mensili per adolescenti, che sfacciate ci ipnotizzavano con digressioni su petting, primi baci, prime volte. Si arrivava così alla domenica pomeriggio pronti ad abbandonarsi totalmente al peccato, dopo le consuete full-immersion teoriche rappresentate dal (seguitissimo) Colpo Grosso del sabato sera, notte in cui si poteva stare alzati fino a tardi e godersi lo spogliarello finale, quello integrale – salvo vedersi spesso rovinato il paziente lavoro di ore dall’apparizione inopinata quanto improvvisa di Umberto Smaila.

Cresciuto, la mia impaziente voglia d’amore ha trovato asilo in giardinetti, piazze e piazzette di città via via più grandi, dentro e fuori i confini nazionali. Ma la straordinaria palestra di quel cinema di campagna mi ha insegnato lezioni che non dimenticherò.