Slipperypond - Una nicchia vuota

“Per carità, poveracci”.
“Va buò”.
“Io stamattina ridevo alle tre e mezzo dentro al letto”.

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Uno degli indici più impietosi della situazione allarmante dell’Italia attuale è il logorio e scolorimento delle parole.
Ci sono parole che si stanno consumando, spegnendo, volatilizzando.
Da un lato, per l’abuso maligno e doloso che ne viene fatto: libertà, democrazia, ideologia. Si tratta di un abuso che è sia qualitativo (ad esempio, nelle leggi liberticide fatte passare per baluardi della democrazia) che quantitativo (il dibattito politico è ridotto alla ripetizione parossistica di poche parole-chiave). Dico l’ovvio: questa è la conseguenza terribile di una comunicazione politica che punta ormai quasi esclusivamente su tecniche di marketing e comunicazione di massa, e non aspira a nient’altro che a vendere un partito o un candidato come un detersivo, o a fare entrare concetti elementari nelle menti pigre degli italiani, sotto forma di locuzioni preconfezionate e già note. Continua »

Non voglio certo rubare il mestiere al Direttore, ma non posso fare a meno di segnalare questo esempio – vecchio di un paio d’anni, va detto – di tipici rapporti italo-tedeschi.

Torniamo al 2008: l’Italia esce dai campionati europei di calcio per mano degli spagnoli. I tedeschi, ancora sfavati per la sconfitta casalinga nei mondiali ed esasperati dalle prese per il culo continue di gente tipo Cosimo il Brindisino, non possono che esultare per la vendetta.

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«Si tratta di tutti quanti. Tutto ciò che la gente fa è così…non so: non sbagliato, no. Neppure stupido, e nemmeno meschino. Solo così insignificante, così minuscolo, così deprimente.- [...] Tacque. Scrollò il capo per un istante e per una frazione di secondo si tastò la fronte con una mano. Era sbiancata. -Mi sento così strana- disse. -Forse sto diventando matta. Forse lo sono già [...]- disse Franny. -Sono stufa di tutti questi ego, ego, ego. Del mio e di quello di tutti gli altri. Sono stufa delle gente che vuole arrivare da qualche parte, fare qualcosa di notevole, essere tipi interessanti. È disgustoso. È disgustoso è basta.-»

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«Franny respirò adagio, continuando a tenere l’orecchio sul ricevitore. Il segnale di libero, naturalmente, seguì la fine della comunicazione. E Franny parve considerarlo bellissimo da ascoltare, quesi fosse il miglior surrogato possibile al silenzio primevo. Ma pareva anche sapesse, ora, quando smettere di ascoltarlo, come se tutta la piccola o grande saggezza del mondo fosse improvvisamente sua. E quando agganciò il microfono sembrò anche sapere cosa avrebbe fatto dopo. [...] Per alcuni minuti, prima di cadere in un sonno profondo e senza sogni, rimase distesa, tranquilla, sorridendo al soffitto.»



Cara Monia [terzo commento al post precedente],

in quanto abbonata meriti onestà da parte mia: nonostante i rapporti tra il sottoscritto e Luca Barbareschi non siano così idilliaci come certa stampa vorrebbe dare ad intendere [a breve tutto ti sarà più chiaro] realmente non posso fare fuoco sui presunti furti del fascinoso uomo politico liberale ai danni di Spinoza, e questo poiché non ho seguito per niente la cosa [così come la polemica tutta interna al Corriere Fiorentino tra Ametrano e Semmola sull'utilità delle librerie-caffè: pardòn. Ero a sparare al disco nel mio Jardin de Poulain.] Tuttavia colgo l’occasione per confessarti quanto segue: ebbi l’onore di stare un mesetto spalla-a-spalla con Barbareschi nella estate del duemilacinque. Ci trovavamo a Roma e lui era l’étoile di una ficition chiamata [ma potrei sbagliarmi] «Giorni da leone due.» Io stavo lì assieme ad alcuni amici/colleghi in veste di parìa per l’ufficio-stampa con l’unico compito di riassumere plot e avanzamento dei lavori dell’opera a favore delle disinteressate testate locali [nonostante mi fu concesso anche l'onore di una comparsata: casomai ti capitasse l'occasione di vedere «Giorni da leone due», sono il giovanotto che dà i soldi al mendicante nella struggente scena alla Coop.] E insomma in quel periodo di stretta convivenza Luca Barbareschi mi è parso un tizio decisamente senza il dono della battuta pronta; assai portato per gli aneddoti [la gran parte dei quali irripetibili in questa sede, specie quello della barca e del nano] e con scarsa propensione alla satira tagliente. Sono dunque piuttosto propenso a credere che abbia fregato materiale a Spinoza convinto di gabbare tutti, e sia stato poi sputtanato. Però più in là di questo non posso davvero andare e chideo scusa se passo da freddo equilibrista.

Saluti.

Gabriele.

Limitandomi alla mia esperienza bazzicatoria in casa editrice, la slush-pile* esiste ancora, gode di ottima salute e non potrebbe essere altrimenti**: magari è vero che nella norma si valuta soltanto o sempre più i manoscritti suggeriti, segnalati e sponsorizzati da conoscenti [non necessariamente agenti letterari, per altro] o tizi attivi e riconosciuti su internet, tuttavia è inevitabile che si formi una simile catasta da qualche parte in ufficio se persino una piccola casa editrice riceve in media due manoscritti la settimana, più o meno una dozzina al mese, e l’orribile cifra di duecento l’anno: hai voglia a sconsigliare l’invio e segnalare l’andazzo a chi di dovere. Pacchi spediti da tizi impermeabili a tutto arriveranno sempre, formando collinette che, se ben sponsorizzate, certo potrebbero far riflettere anche i più esagitati sull’idea di provare a dare visibilità al capolavoro che covano da anni nel portatile e che adesso sì merita giusta visibilità. Epperò è anche vero che in un lustro di collaborazione con una libreria ho potuto ascoltare -senza esagerare- almeno mille presentazioni di autori al netto dei gusti francamente impresentabili, gente che deduco sia franata giù da una slush-pile più o meno per caso e non a seguito del consiglio di qualcuno, che altrimenti meriterebbe la forca piuttosto del contratto a tempo indeterminato.

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* Citando la Lipperini [Repubblica di oggi, pag. 41] il “cumulo di manoscritti non sollecitati e inviati direttamente dall’autore o da un agente sconosciuto all’editore.”

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** In relazione al presunto decesso della slush-pile ventilato da illustri testate come il WSJ e precedentemente analizzato anche dall’ Almanacco americano.

per seguirci: @slipperypond

«Per Theweleit* il fascista o maschio soldato [soldatischer Mann] non può essere compreso in termini di psicoanalisi freudiana; bisogna piuttosto fare ricorso alla psicanalisi dell’infanzia [Melanie Klein, Margaret Mahler] e della psicosi [Michael Balint e altri] e concetti mutuati da Deleuze e Guattari. Il modello freudiano dell’Es, Io e Super-Io, quindi dell’Edipo, non è applicabile al fascista poiché in realtà il fascista non ha mai effettuato compitamente la separazione dalla madre e non si è mai costruito un Io nel senso freudiano del termine. Il fascista è il “non completamente nato”. Tuttavia non è uno psicopatico; ha effettuato una separazione parziale, è socialmente integrato, parla, scrive, agisce nel mondo spesso efficacemente e purtroppo talvolta prende persino il potere. Per riuscirci si è costruito o fatto costruire -tramite la disciplina, l’addestramento- un Io esteriorizzato che si presenta come una “corazza”, un’”armatura muscolare”. Tale armatura…»

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